Ниже его губ
БУК! Девятый час пути… Пятьсот минут, в течении которых я всё никак не могу решиться… Он кладёт перед собой альбом для набросков и берёт карандаш. Закатывает рукава свитера и вид его загоревших, мускулистых предплечий обрывает во мне последнюю, тонкую нить…