Застыв в проеме в нашу спальню, наблюдаю, как мой муж усердно старается над другой женщиной. — Ульяна?! Какого…?! —Выметайся отсюда… — шепчу, запирая на замок режущую боль вперемешку с унижением, и на дрожащих ногах отхожу. — Успокойся. Мы без эмоций…
— Там, мам…— хмурюсь, присаживаясь напротив дочери: — Там папа… — Да, он же остался работать в номере. — улыбаюсь, все еще не разобравшись в чем дело. — Но он не работает. — отвечает, а я смахиваю это снова на…
— Что еще тебе от меня нужно? — Хочу продолжить то, что начали в ресторане. — ни на секунду не смутившись выдает он. — Я не хочу. Слышишь, не хочу. — пытаюсь по слогам объяснить: — Ризанов, тебя жена дома…
— Ты ведь не был на сборах, да? — смотрю на него в поисках опровержения своей догадки: — Ты был с ней. Темные глаза говорят больше слов. Пытаясь удержать слезы, резко разворачиваюсь и стремительно ухожу, оставляя его позади. — Она…
— Надеюсь, ты будешь счастлива со своим богатеньким буратино! — цедит с ненавистью в глазах и бросает кольцо под ноги. Слышу рев мотоцикла, на котором мы приехали в наше место и сползаю по стене, теряя себя и оставляя душу с…
— София, — чеканит он и намеренно давит тяжелым взглядом: — Чей это ребенок?! Смотрю ему в глаза с обжигающей ненавистью. — Это мой сын, не твой. Я исполнила твою последнюю просьбу… — фальшиво усмехаюсь припоминая его же слова. Пять…
